... and the trees too

Nachdem nun der ein oder andere von Rebellen ohne Markt sich unter den Bäumen umschaut, veröffentliche ich halt nochmals den Kommentar, den Don gestern Nacht gleich gelöscht hat.*

===================== schnipp =======================

und das hier ist halt wieder so ein beleidigter Diss

Ach, Quatsch.

Mal wieder, wie so oft seit dem Tag, als ich damals bei der FAZ angefangen habe.

Als Du damals bei der FAZ anfingst, habe ich darüber keine großen Worte verloren.

Ich sage dazu nichts ausser dass das hier mein privates Wohnzimmer ist und wenn's nervt, mei, es gibt genug anderen Webspace für Klagen. Hier hat das jetzt ein Ende.

Schade, dass Du auch bei langjährigen Kommentatoren so dünnhäutig reagierst, wenn sie Fragen stellen und nicht alles bejubeln, so dass keine Diskussion mehr möglich ist. Immer nur Claqueure um sich herum zu haben, tut niemandem gut.

Vielen Dank für Deine bisherige Gastfreundschaft. Lebwohl.

==================== schnapp ======================

* aus dem Gedächtnis zitiert

Im vergangenen Jahr war ich leider nicht auf Reisen, Anne Seubert war hingegen ständig auf Achse. Im Juli stattete sie Moskau in Wind und Watte einen Besuch ab. Den Besuch ihres Blogs möchte ich Ihnen wiederum ans Herz legen, Sie müssen dafür nicht einmal aus dem Haus. Schon praktisch bei dem Wetter.

Mit dem Konzept Unterhemd muss ich mich auch erst wieder vertraut machen.

Wenn ich jetzt bloß noch wüsste, wo ich die Dominosteine vor mir versteckt habe.

Und auch heute wieder bei uns im Sonderangebot: Beleidigte Leberwurst von Lindner in der Selbstbedienungstheke. 100 Gramm für 10,7 Prozent.

Ich erinnere mich daran, wie wir mal einen Abend lang nur diesen Song hörten.

Holger Czukay kam in Danzig zur Welt. Er stammte aus einer Juristenfamilie, heißt es allenthalben. Sehr wahrscheinlich kannte mein Großvater sie, war er doch auch einer. Im Nachruf im Guardian las ich, dass Czukays Familie 1945 floh. Er erinnerte sich noch daran, dass sie im Februar in Berlin mit dem Zug ankamen. Möglicherweise war er im selben Zug wie meine Mutter damals: Acht Tage war der bis Berlin unterwegs. Sie weiß noch, dass im Postwaggon außer ihr und den beiden älteren ihrer vier Geschwister ein paar andere Kinder waren. Abwechselnd durften immer einige von ihnen auf dem Tisch sitzen, der in der Mitte stand. Reihum bekamen sie die Wärmflasche, die meine Großmutter mitgenommen hatte und vom Lokführer mit heißem Wasser auffüllen ließ, wenn der Zug hielt.

Sie habe so viele erfrorene Kinder neben den Gleisen gesehen, erzählte mir meine Großmutter einmal. In unserem Waggon ist keins erfroren. Immer wieder blieb der Zug lange Zeit auf freier Strecke stehen, weil er im Schnee stecken blieb. Einmal dauerte es 24 Stunden, bis die Gleise wieder freigeschaufelt waren. Meine Mutter erinnert sich auch noch daran, wie sie und ein anderes Mädchen dann sangen Liebes Zugchen fahre doch, liebes Zugchen fahre doch ... Stundenlang haben wir das gesungen, sagte sie zu mir. Wir müssen den Erwachsenen ganz schön auf die Nerven gegangen sein. Aber keiner hat etwas gesagt. Hauptsache, wir waren friedlich und beschäftigt.

Obwohl ich am Morgen meistens mit den Vögeln aufstehe und die Abende lange hell sind, schaffe ich nicht alles, was ich mir vorgenommen habe. Und so bleibt auch heute wieder Geburtstagspost unbeantwortet liegen. Es ist mir arg.

Heute tschilpt es auf dem Balkon besonders laut: Die jungen Spatzen sind flügge.

Eben habe ich in meinem Schlafzimmer die erste Wespe gefangen und ins Freie befördert.

Wie häufig wird derzeit die Suchanfrage gestartet, was passiert, wenn der gewählte US-Präsident vor seiner Amtseinführung stirbt?