... and the trees too

Ich habe ziemlich staubige Bücher. Ziemlich viele staubige Bücher.
In meiner Wohnung sind es 30 Grad.

Heute früh habe ich mich gerade wieder einmal gefragt, wann wohl endlich diese Hüfthosen aus der Mode kommen? Ich mag die tiefen Einblicke in Spalten und den Anblick wabernder Bäuche nicht mehr sehen.

Beim Frühstück las ich dann in der Zeitung, dass demnächst die Röhrenjeans - womöglich sogar Leggings - wieder angesagt sind ...

Von wegen nur von 7 bis 16 Uhr und nicht am Samstag. Es sind schließlich nur noch 15 Tage, dann muss alles eingepackt sein. Die ersten fünf Umzugskisten habe ich vorhin gepackt – und schon jetzt keine Lust mehr.

Hihi. Da hat es wohl jemanden schwer erwischt.

Yellow moon, yellow moon,
why you keep peeping in my window?
Do you know something I don't know?
- Neville Brothers: Yellow Moon -

Der Mond ging auf und hing wie ein Lampion am Himmel. Erst orange, dann gelb.

Wie heißen eigentlich die Feuerwerksraketen, die herumzischen wie Spermien und Huiiii, Huiiii pfeifen?

Ok, Spermien machen wahrscheinlich nicht Huiiii, Huiiii - zumindest habe ich das noch nicht gehört.

I'm gonna wrap myself in paper
I'm gonna daub myself with glue
Stick some stamps on top of my head
I'm gonna mail myself to you.
- Woody Guthrie: Mail myself to you -

Nie käme ich auf die Idee, Briefmarken zu sammeln - doch fragen Sie mich besser nicht, wie viele Sondermarken ich in der Schreibtischschublade liegen habe. Es sind nicht wenige, weil ich mich beim Kauf oft nicht entscheiden kann. Die selbstklebenden Rosen, die letzten von „1200 Jahre Halle“ oder lieber Röblings Brooklyn Bridge?

Nun ist es mit schönen Briefmarken aber so, dass ich sie viel zu schade finde, um sie auf einen Brief an das Finanzamt oder so zu kleben. Also muss ich zusätzlich gleich noch ein paar gewöhnliche Briefmarken kaufen, nicht hässlich, aber auch nicht zu schön. Die schönen hebe ich lieber auf für die Post an besondere Leute. Denn wenn ich schon einmal schreibe, soll auch das Äußere stimmen. Ich freu’ mich schließlich auch, wenn andere Leute, die mir schreiben, darauf achten. Automatenmarken sind die Pest. Eine Beleidigung fürs Auge. Die kann ich nicht kaufen, nicht einmal für das Finanzamt.

Seit diesem Jahr gibt es eine Briefmarkenserie mit Bäumen darauf. Ich fühle mich sehr geschmeichelt. Irgendjemand bei der Deutschen Post hat ein Herz für mich.

Sein Saufkumpan schläft noch, den Kopf und Oberkörper quer über den Tisch gestreckt. Leere Bierflaschen stehen zwischen ihnen, er hält sich an einer fest. Mit zerzaustem Haar und fragendem Blick blinzelt er in die dunstige Morgenhelle. Um seinen Kumpan nicht zu wecken, wünsche ich ihm im Vorbeigehen nur mit gedämpfter Stimme einen Guten Morgen. Da geht ein Strahlen über sein rotgetrunkenes Gesicht. Guten Morgen, antwortet er laut und vergnügt. Dann lacht er und sagt noch einmal: Guten Morgen.

Was ist das eigentlich für eine miese Verschwörung der kleinen Steine, dass sie einem immer in die festverschnürten Turnschuhe hüpfen?
Sage und schreibe fünf Mal musste ich heute früh anhalten, um sie wieder herauszupulen.