... and the trees too

Auch wenn es wieder einmal so aussieht, als passiere hier nichts Neues, ist dem nicht so. Ich fülle nach und nach ein paar der Lücken. Aber das sieht man dann halt erst auf den zweiten Blick. :-)

Nachher im Feature Frontverschiebung in der Sendereihe Zeitfragen im Deutschlandradio Kultur, um 19.30 Uhr (auch als Livestream).

Vielleicht erfahren wir Hörer darin auch, wie viele Arbeitsplätze derzeit an der Rüstungsindustrie hängen - immerhin liegt Deutschland auf Rang 3 der weltweiten Rüstungsexporteure.

Es ist Freitag, er schleppt einen schweren Rucksack mit sich herum. Tschüss, bis Montag, sagt er zu mir, ich muss los. Fährst Du übers Wochenende nach Hause, frage ich. Ja, sagt er. Wohin denn, will ich wissen. Ach, das wirst Du nicht kennen, meint er. Na, sag’ doch mal.
Hoyerswerda, sagt er etwas verschämt.
Klar, kenne ich Hoyerswerda, entgegne ich. Ich habe doch Krabat gelesen.
Er schaut mich ratlos an. Na, das spielt doch dort in der Gegend. Die Mühle im Koselbruch bei Schwarzkollm, sage ich, kennst Du das Buch etwa nicht?
Nee, die Geschichte kenne ich nicht, erwidert er, froh, dass ich nicht erwähne, wofür Hoyerswerda noch bekannt ist.

Es ist nun 20 Jahre her, dass der Mob dort tobte. Sieht so aus, als hätte sich seither nicht viel geändert.

Ich habe daran zwar kein Interesse, aber an Rupert Everett schon, deshalb werde ich mir diesen Film auch anschauen. Im Original natürlich, wegen seiner Stimme.

Ich habe 'mal wieder unter einem Stein gelebt und jetzt erst mitbekommen, dass am 25. Oktober ein neues Album von Tom Waits herauskommt. Bin gespannt.

Ich weiß gar nicht, wann es am Himmel still wurde. Vor zehn Tagen noch hörte ich das Sriiii sriiii der Mauersegler, doch nun dröhnt mir ihr Schweigen in den Ohren. Sie sind fort. Wer kann es ihnen verdenken bei dem Sommer.

Ich finde, der Sommer sollte zur Strafe nachsitzen.

Die Menschheit kann von Glück reden, dass ich nicht die Weltregierung bin und an einem der roten Knöpfe sitze. Ich hätte nämlich gerade nicht übel Lust, da drauf zu drücken.

Früh am Morgen blättere ich in der Zeitschrift für Schneekugelmacher, während ich mein Müsli löffele. Es steht nichts darin, was ich um diese Uhrzeit lesen mag, und so bin ich rasch bei den Rubriken angelangt. Die interessieren mich eigentlich nicht, künden sie doch nur davon, wer schusselig war oder beklaut wurde, wer umgezogen ist oder nun anders heißt. Doch diesmal bleibt mein Blick an Deinem Nachnamen hängen, eine Frau trägt ihn jetzt ebenfalls und sie wohnt in Deiner Stadt. Für einen Moment bleibt die Zeit stehen, setzt mein Herzschlag aus. Es schnürt mir die Kehle zu.

Zitternd und mit einem flauen Gefühl schalte ich meinen Rechner ein. Sie ist leicht zu finden, und die wenigen Fakten aus ihrem Leben, die ich lese, könnten passen. Ich stoße auf einige ihrer Schneekugeln: routinierte Massenware mit Hilfe vorgefertigter Schablonen. Kein Glitter, kein Glanz. Keine Intensität. Zwei Preise gab’s trotzdem, nun denn. Auch ein Foto entdecke ich von ihr. Sie ist brünett.