... and the trees too

Ich habe daran zwar kein Interesse, aber an Rupert Everett schon, deshalb werde ich mir diesen Film auch anschauen. Im Original natürlich, wegen seiner Stimme.

Ich habe 'mal wieder unter einem Stein gelebt und jetzt erst mitbekommen, dass am 25. Oktober ein neues Album von Tom Waits herauskommt. Bin gespannt.

Ich weiß gar nicht, wann es am Himmel still wurde. Vor zehn Tagen noch hörte ich das Sriiii sriiii der Mauersegler, doch nun dröhnt mir ihr Schweigen in den Ohren. Sie sind fort. Wer kann es ihnen verdenken bei dem Sommer.

Ich finde, der Sommer sollte zur Strafe nachsitzen.

Die Menschheit kann von Glück reden, dass ich nicht die Weltregierung bin und an einem der roten Knöpfe sitze. Ich hätte nämlich gerade nicht übel Lust, da drauf zu drücken.

Früh am Morgen blättere ich in der Zeitschrift für Schneekugelmacher, während ich mein Müsli löffele. Es steht nichts darin, was ich um diese Uhrzeit lesen mag, und so bin ich rasch bei den Rubriken angelangt. Die interessieren mich eigentlich nicht, künden sie doch nur davon, wer schusselig war oder beklaut wurde, wer umgezogen ist oder nun anders heißt. Doch diesmal bleibt mein Blick an Deinem Nachnamen hängen, eine Frau trägt ihn jetzt ebenfalls und sie wohnt in Deiner Stadt. Für einen Moment bleibt die Zeit stehen, setzt mein Herzschlag aus. Es schnürt mir die Kehle zu.

Zitternd und mit einem flauen Gefühl schalte ich meinen Rechner ein. Sie ist leicht zu finden, und die wenigen Fakten aus ihrem Leben, die ich lese, könnten passen. Ich stoße auf einige ihrer Schneekugeln: routinierte Massenware mit Hilfe vorgefertigter Schablonen. Kein Glitter, kein Glanz. Keine Intensität. Zwei Preise gab’s trotzdem, nun denn. Auch ein Foto entdecke ich von ihr. Sie ist brünett.

Der erste Tag des Hochzeitsfests beginnt damit, dass ich Kaktus die Heckklappe seines Autos an den Kopf knalle. Aus Versehen aber mit Schwung. Er bekommt eine Beule, muss aber zum Glück nicht zum Arzt.

Auf dem Standesamt wartet eine andere Beamtin als die, bei der sich Amaryllis und Safran angemeldet haben. Verstehen Sie Deutsch, fragt sie Safran. Ja, klar, antwortet er. Dummerweise versteht sie aber nichts von ausländischen Namen. Genaugenommen auch nicht so viel von deutschen, jedenfalls ist der einzige Name, den sie während der ganzen Zeremonie korrekt ausspricht, der Geburtsname meiner Schwester. Alle anderen sagt sie andauernd so falsch, dass es mir geradezu in den Ohren schmerzt.

Die Standesbeamtin ist so irritiert, dass Amaryllis und Safran die Ringe nicht auf dem Amt, sondern erst in der Kirche tauschen wollen, dass schließlich die beiden auch etwas irritiert sind und glatt vergessen, sich zu küssen. Was die Standesbeamtin noch mehr irritiert. Wenn Safran keinen deutschen Pass hätte, würde sie womöglich eine Scheinehe vermuten. Jedenfalls guckt sie so.

Der zweite Tag des Hochzeitsfests beginnt damit, dass ich mir nun selbst kräftig den Kopf ramme. Ich gehe fast zu Boden, sehe vor Schmerzen Sternchen und fluche leise. Als ich vorsichtig die Beule auf meiner Stirn betaste, habe ich Blut an den Fingern. Es hilft nichts, es muss so gehen, in anderthalb Stunden beginnt der Traugottesdienst.

Die Führung durch den Park, in dem wir die Hochzeit feiern, verzögert sich. Erst ist unser Vater plötzlich verschwunden, dann sein Bruder und schließlich beider Schwester. Alle anderen stehen herum und warten, und kaum ist es endlich losgegangen, gibt es einen Platzregen, sie müssen umdrehen. Dann machen wir den Sektempfang eben früher. Den Gästen gefällt es trotzdem. Nur verabschieden kann sich meine Schwester später nicht mehr von ihnen, ab Mitternacht ist ihr speiübel. Sie hat sich einen Magen-Darm-Virus eingefangen und verbringt die Hochzeitsnacht im Badezimmer.

Aber sonst war es ein sehr schönes Fest.

Die Landschaft, durch die ich fahre, kenne ich nicht, aber im Traum weiß ich, dass ich unterwegs bin in die Niederlausitz. An einem Landgasthof halte ich an, trete ein in den weißgekalkten Gastraum mit schwarzbraunen Deckenbalken und schweren Türen. Es stehen viele Leute im Sonntagsstaat herum, offenbar eine Feier, darum gehe ich schnell wieder hinaus. Draußen treffe ich inmitten der Gäste überraschend Deinen Freund Moritz, er freut sich sehr, mich zu sehen und umarmt mich. Hey, Arboretum, Du bist ja auch hier, schön.
Ich bin nur zufällig vorbeigekommen, sage ich. Wollte eigentlich bloß eine kurze Pause machen und etwas trinken. Aber hier scheint eine Feier zu sein.
Ja, wir feiern hier Hochzeit, sagt Moritz. Oh, wer ist denn die Glückliche, frage ich höflichkeitshalber und blicke unauffällig umher, ob Du etwa auch da bist.
Ich, sagt eine Brünette, die plötzlich neben uns steht, strahlend vor Freude. Meine Augen finden Dich in der Menge. Du siehst nicht glücklich aus, bemerkst mich aber nicht. Herzlichen Glückwunsch, sage ich zu ihr. Ich bin übrigens Arboretum.
Und das ist mein Mann, sagt sie und zieht Dich am Arm herbei.
Wir stehen uns gegenüber, schauen uns an in peinlicher Verlegenheit. Keiner von uns beiden weiß etwas zu sagen. Du, weil Du es mir nicht vorher erzählt hast. Ich, weil ich uneingeladen hereinplatzte wie die dreizehnte Fee.