... and the trees too

Mit schnellen Griffen rafft sie einen Stapel Kinder-T-shirts zusammen, die vor ihr auf einer Decke auf dem Boden ausgebreitet liegen. Das maisgelbe nimmt sie auch noch an sich. "How much?", fragt sie dann die Frau am Stand. "One dollar each", antworte die. "Ok, I’ll take them." Sie spricht alles amerikanisch-breit aus, dennoch ist sie auf den ersten Blick als Deutsche zu erkennen, mit ihrem etwas zu stark gebleichtem Haar, ihrer etwas zu üppigen Figur und dem himbeerroten Jogginganzug aus dem PX. Sie mag amerikanische Flohmärkte und besucht sie regelmäßig. "Hier gibt es immer so schöne Sachen aus den USA, die es in deutschen Geschäften nicht zu kaufen gibt", wird sie später erzählen und auf eine Lampe mit einem Fuß aus braunem Glas deuten. Jetzt zeigt sie aber erst einmal auf zwei große Tüten mit leichtem Plastikspielzeug. He-Man in der einen, grau-blaue Soldaten und Indianer in der anderen. "And how much for those?", will sie wissen. "50 Cents each." Sie nickt und greift zuerst nach den Tüten, dann nach ihrem Portemonnaie.

Den Blick der Deutschen, die sich eben mit ihrem achtjährigen Sohn über eine Kindergartentasche mit einem glotzäugigen Fisch mokierte, hat sie zum Glück nicht gesehen. Vielleicht hat sie auch einfach nur gelernt, solche Blicke zu übersehen, seitdem sie anfing, in den Club zu gehen, in dem immer viele GIs herumhingen. Die waren stets freundlich, ganz anders als die Jungs in ihrem Viertel. Im Club fühlte sie sich schön und begehrenswert, es waren genug Männer da, selbst für eine wie sie. Die jungen Männer im Club lächelten viel, sprachen sie an und luden sie zu einem Drink ein, sie selbst hatte ja nicht so viel Geld. Sie ging oft hin, auch dann noch, als mit dem einen dann Schluss war. Wohin sollte man denn auch sonst gehen? Im Club guckte außerdem keiner komisch, weil sie mit einem der Männer zusammen war. Ihren nächsten und übernächsten Freund hatte sie auch dort kennen gelernt, sie war nicht lang allein.

Die Hochzeitsreise machten sie in die USA, das war das erste Mal, dass sie dort war. Seither liebt sie dieses Land noch mehr, seine Eltern waren eigentlich auch ganz nett. Die Ehe ist dann nach einigen Jahren schief gegangen, vor kurzem ist sie mit den vier Kindern ausgezogen. In der neuen Wohnung trat das "fogging syndrome" auf, Weichmacher, die ausdünsteten und alles mit einem Schmierfilm überzogen. "Das lässt sich auch nicht mehr aus den Kleidern heraus waschen“, erzählt sie. "Die Ersatzwohnung, die wir gerade bekommen haben, ist noch total leer. Wir haben gar nichts mehr, keine Möbel, keine Kleidung, kein Spielzeug." Aber zum Glück gebe es ja den Flohmarkt, sagt sie noch. Günstig sei der auch, schließlich würden die Familien, die in die Staaten zurückgehen müssten, immer viel verkaufen, das erlaubte Gewicht bemesse sich nach dem Rang. Sie schaut sich um und lächelt. Amerika ist das Beste, das ihr je passiert ist.

Leider hat der werte Herr Wuerg noch nichts über die 333 geschrieben, aber die Zahlen 3 und 33 sind ja auch nicht zu verachten.

Your love is better than chocolate
better than anything else that I’ve tried
oh love is better than chocolate
everyone here knows how to cry.
- Sarah McLachlan: Ice cream -

Mit meinem Auto möchte ich jetzt durch eine Sommernacht fahren, das Dach aufmachen, die Musik ein bisschen lauter drehen und aus vollem Halse mitsingen. Your love is better than ice cream, better than anything else that I’ve tried.
Und dann irgendwo ankommen.

Auch so ein hübsches Wort: Weltwetterorganisation.

Draußen scheint schon wieder den ganzen Tag lang die Sonne, das haben bestimmt die organisiert. Ich habe mir daran ein Beispiel genommen und mir ein bisschen Frühling für die Wohnung besorgt.

Als ich von den Unterlagen, die ich vor mir auf dem Küchentisch ausgebreitet habe, hochsehe und aus dem Fenster schaue, fliegt wieder ein Storch übers Haus hinweg. Für einen Augenblick sehe ich seinen weißen Bauch von unten, ganz nah. Als ich mich wieder über meine Papiere beuge, grinse ich im Kreis vor Glück.

Im Radio haben sie mittags gesagt, dass weltweit noch kein einziger Grippefall bei Störchen bekannt ist.

Zur Stärkung der Selbstdisziplin - ich muss endlich den ganzen Papierkram erledigen, sonst wird das nie etwas.

Gestern Abend erging es der freundlichen Barkeeperin des Café International häufig wie weiland dem Personal von HO-Gaststätten. In 95 Prozent der Fälle äußerten die Blogger Wünsche, die sie mit „Haben wir nicht“ beantworten musste. Nicht, dass es im Café an irgendetwas gemangelt hätte, schließlich gab es, passend zum Retro-Charme, nicht nur Afri Cola, Espresso und irgendein Bier mit Gold im Namen. Aus irgendwelchen Gründen verlangten die Gäste aber immer erst einmal nach Latte macchiato, Apfelsaftschorle oder diesem Bier, was auf Schiffen mit grünen Segeln und schlechter Begleitmusik über die Meere kreuzt. Keine Ahnung, warum es das tut, aber vielleicht schmeckt das ja trotzdem, ich weiß es nicht, ich mag kein Bier.

Getrunken wurde also reichlich, und die Scheiben des kleinen Cafés beschlugen bald, denn man kam dort leicht ins Gespräch. Dass es so klein war, war auch aus anderen Gründen ganz praktisch, so konnte man bei längeren Texten bequem auf die Toilette verschwinden, ohne wirklich etwas zu verpassen.
Weniger ist mehr, muss auch der Erbauer der Toiletten gedacht haben, die eher für Zwerge ausgelegt, aber sauber war. Ist ja heutzutage in Lokalen keine Selbstverständlichkeit mehr, deshalb muss das hier einmal gesagt werden. Zum Händetrocknen gab es allerdings so ein Pusteding, wie es auch Herr Bandini nicht leiden kann. Ich habe aber nicht darauf geachtet, ob er deshalb ’mal mit nassen Jeans auf der Schaufensterbühne saß. Dazu war ich zu sehr von Sunas Gefühl für Rhythmus gefesselt, die charmanterweise immer wieder lachen musste, als sie eine Geschichte über einen grau gelockten Herrn vorlesen wollte, und ein solcher auch neben ihr auf der Bühne saß. Tapfer kämpfte sie gegen den drohenden Lachanfall an, dabei hatte der neben ihr gar keine gelben Reißverschlusszähne, allenfalls ein Implantat.

Ich glaube, der Barkeeperin hat der Abend auch gefallen.

Die Gärten meiner Kindheit waren so groß, dass meine Mutter immer einen Teil verwildern ließ. "Wüste Gobi" nannte sie das Stück rechts neben dem Haus, in dem wir von meinem siebten bis zu meinem 18. Lebensjahr wohnten. Ein alter Birnbaum der Sorte "Gute Luise" stand in der Wüste Gobi, so unerreichbar hoch, dass im Herbst alle Früchte immer jenseits der hohen Mauer auf die Straße klatschten. Im Frühling wuchsen auf der Wiese aberhundert Schneeglöckchen, so viele, dass wir Kinder uns immer dicke Sträuße pflücken durften. Am Ende der Wüste standen ein paar blühende Sträucher und eine kleine, japanische Zierkirsche.

Dort beerdigten meine jüngere Schwester und ich nicht nur den ein oder anderen ihrer verstorbenen Hamster, sorgsam eingewickelt in weiche Papierservietten und dann in zart duftende Seifenschachteln gebettet, die wir von unserer Mutter erbaten. Auch alle toten Vögel, die wir fanden, begruben wir dort. Bei denen, die aus dem Nest gefallen waren als sie noch nackt und blind waren, kostete es immer etwas Überwindung, sie mit einem Papiertaschentuch aufzuheben, aber so lange sich noch nicht diese winzigen, scharlachroten Krabbelviecher an die toten Vögel herangemacht hatten, bekamen wir das schon hin. Meistens waren wir ohnehin eher da.

Mit der Seifenschachtel gingen wir dann in die Wüste Gobi, hoben das nächste Grab aus und legten den Vogel zur Ruhe. Die Umrandung des Grabhügels verzierten wir mit Kieselsteinen und kennzeichneten ihn, indem wir ein kleines Kreuz aus Ästchen darauf stellten.

Stets gab uns unsere Mutter ihre Seifenschachteln, und wenn sie keine mehr hatte, suchte sie mit uns andere Schachteln, die als Sarg taugten. Schließlich hatte sie als Flüchtlingskind in jenem Garten in Coburg schon einen Vogelfriedhof angelegt, wenn auch ohne Seifenschachteln. Sie hatte Blumen auf die Gräber gepflanzt und kleine Kreuze. "Wir hatten ja kein Spielzeug mehr", hatte sie uns erzählt. "Also habe ich halt mit meinem Friedhof gespielt. Ich fand ihn so schön, außerdem war es etwas, was ich ganz für mich alleine hatte."

Und dann erzählte sie, wie traurig sie immer war, wenn sie aus der Schule nach Hause kam und ihren kleinen Friedhof zerstört fand. "Jeden Tag habe ich wieder die Kreuze aufgestellt und die Blumen aufs Grab gesetzt, doch jedes Mal machte die wieder jemand kaputt, während ich in der Schule war", sagte sie. "Meine Mutter erklärte mir dann irgendwann, dass es der Nachbar aus dem Erdgeschoss war. Sein einziger Sohn war gefallen, deshalb ertrug er den Anblick der kleinen Kreuze nicht."

Meine Schwester und ich fanden das immer total ungerecht, was konnten denn die armen Vögel dafür, dass sein Sohn tot war.